Era una cálida noche de Medellín. A mi amigo holandés Gerard y a mí no nos gustaba la discoteca en la que estábamos. No había mucha gente, sólo un espacio oscuro y vacío con música española. Nos fuimos buscando otro sitio.
Vimos a un grupo de cuatro o cinco juerguistas que se dirigían calle abajo. «Sigámoslos», dije. Las calles estaban oscuras y no había mucha gente. Gerard y yo deberíamos haber tomado nota de las calles por las que pasábamos por si nos perdíamos, pero no nos importaba. Sólo pensábamos en pasar una noche divertida. Finalmente, nos llevaron a un local donde oímos música desde fuera y había una cola para entrar. Los edificios de los alrededores estaban cerrados. Los porteros, con sus pantalones y camisetas negras, estaban en plena acción. Los fiesteros a los que seguíamos no estaban a la vista. En lugar del aspecto latino-gino que tenían los hombres en los clubes de lujo de Medellín, los de aquí eran unos matones: vaqueros holgados, camisetas sueltas, gorras de béisbol o pelo corto y collares pesados. La discoteca parecía sospechosa, pero no pudimos resistirnos a entrar.
Unos minutos después, estábamos dentro. En la discoteca del Barrio Colombia había varios hombres de pie y bebiendo, sin mujeres, cerca de la entrada y las escaleras. «¿Buscaban a su próxima víctima para robar o cliente para vender cocaína?» Pensé. Me recordaban a los vídeos de rap de la costa oeste de Tupac y Snoop Dogg de los años 90. Luego estaban las multitudes más grandes; con cada grupo de hombres, había mujeres que pertenecen a la portada de Maxim. Hay una razón por la que los chicos consideran que Medellín tiene las mujeres colombianas más bellas, si no del mundo.
Durante mis noches en el distrito de ocio de Toronto, he visto a innumerables tipos con la cabeza aplastada por una botella de cerveza o con la nariz rota. A veces te topas con alguien por el camino equivocado o te lías accidentalmente con una mujer que tiene a su novio cerca. No me interesa que esto ocurra esta noche.
«Creo que soy el único aquí con ojos azules».
«Creo que eres el único que no lleva pistola», respondí al holandés. Sólo queríamos encontrar mujeres con las que bailar, pero puede que nos hayamos equivocado. Lánzate a por la chica equivocada y podrías volver a casa en camilla. «¿Me cubres las espaldas si pasa algo?» dijo Gerard. Tuve que seguir asegurándole que no huiría. Yo era mucho más grande que Gerard, pero de ninguna manera saldríamos vivos si empezaba una pelea.
Después de dar unas cuantas vueltas por el club, vimos a un tipo con la cara totalmente tatuada. Era larguirucho, llevaba el pelo largo recogido en una coleta y vestía ropa muy holgada. El cuerpo de Cara de Tatuaje estaba parado, sin mucho movimiento. Gerard y yo nos miramos pensando «qué coño». Un amigo de cara tatuada estaba junto a nosotros en el bar. Nos sirvió ron y zumo gratis, una pequeña señal de paz y de que las cosas no iban tan mal. De hecho, el amigo nos sonrió. Su comportamiento era más acogedor que el de cara de tatuaje, que no nos miró ni una sola vez. Todavía no me atrevía a ligar con sus mujeres.
Terminamos nuestras bebidas y nos dirigimos arriba, donde había menos gente. Gerard vio a un grupo de mujeres sin chicos a su alrededor. Esta había sido nuestra única oportunidad de conocer mujeres nuevas. Tal vez era su única oportunidad de evitar a los hombres. Volvió a asegurarse de que le cubría las espaldas y luego charló con ellos. Fue él quien habló porque su español es mejor que el mío. Pero su español no nos llevó a ninguna parte.
La operación fue un fracaso, pero sobrevivimos.
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